Il y a 3 semaines, soit une semaine avant de reprendre le boulot, j'ai reçu le courrier "coup de massue" avec le petit tampon de la Direction de la Petite Enfance de la mairie de ma ville, celui qui devait m'informer de la décision de la commission d'attribution des places en crèche pour la rentrée de septembre. Verdict : pas de place pour nous, car PetitChou ne rentre pas dans les critères d'âge / de catégorie socio-professionnelle (euhhh elle n'a que 6 mois je vous rappelle, sa profession pour l'instant c'est bébé) etc.

Les larmes aux yeux, je remercie alors mes beaux-parents d'assurer la garde de ma fille pour l'instant et je renouvelle quand même mon inscription sur les listes d'attente ! Ce que je fais tous les trois mois depuis septembre dernier. Loulou et moi nous résignons alors à chercher une assistante maternelle pour la rentrée. Non pas que nous ayons une dent contre les assistantes maternelles, mais notre choix se porte avant tout vers la crèche (en terme d'organisation, de sociabilisation pour notre fille, d'encadrement et de projet éducatif et de coût bien évidemment).

C'était un peu la douche froide. Surtout quand ta meilleure copine (la blonde, la femme du blond de Gad Elmaleh) t'annonce qu'elle a reçu le tant attendu courrier d'acceptation lors de sa première demande alors que son bébé est encore au chaud dans son ventre... Je l'adore ma copine, mais je m'étais alors transformée en Caliméro (c'est trop z'injuste).

Et puis, vendredi soir, comme sorti de nulle part, un coup de fil pour nous annoncer que, suite à des désistements, nous avons finalement une place pour notre fille. Youpi, Hourra, Danse de la victoire, Love sur le monde...

Comme quoi, il ne faut jamais désespérer.

Source image : Nantes Développement

Un nouveau lundi parmi tant d'autres certes, mais cette semaine c'est l'anniversaire de Loulou, celui de ma copine de lycée chérie, celui de mon beau-papa, et en plus c'est l'été (on y croit fort).

Et qui dit 21 juin, dit aussi armada de groupes de zikos prépubères ou poilus, avec ou sans reprises qui feraient se retourner John Lennon, Kurt Cobain et Johnny Hallyday dans leur tombe (ahh on me dit dans l'oreillette que l'un des artistes cités n'est pas mort... saurez-vous retrouver lequel? rhooooo), j'ai nommé la fête de la musique.

Alors pour rester dans le thème proposé de ma chère Zaza, je vous propose de découvrir une autre Zaza (la mienne, celle qui partage mon code génétique) qui, depuis plus de 10 ans passe la majorité de son temps libre à tâter de la guitare, de la basse, du clavier et de la boîte à rythme, quand elle ne compose pas son prochain morceau.

Un petit bout de femme-orchestre aux accents électro-pop, bercée par les sons de Depeche Mode et Joy Division pour ceux qui sont restés coincés dans les eighties, mais aussi (et surtout) par Chris Corner (Sneaker Pimps et IAMX), Metronomy ou encore les Londoniens de Hot Chip.

Je ne pouvais donc pas passer à côté de l'occasion de promouvoir le travail de ma petite sœur. Vous pouvez découvrir son univers ici :

Longtemps l'homme de ma vie, c'était mon papa. Lui pauvre homme perdu au milieu de toutes ces filles (1 femme, 2 filles, autant dire que pour regarder les matchs de foot, ce n'était pas gagné à tous les coups...). Et bien sûr, je devais le partager avec ma maman et ma sœur.

Mais comme le bon vieux complexe Œdipe ne peut décemment pas durer toute la vie, j'ai commencé à détourner mes yeux de mon papa à moi (qui n'est pas un gangster, non, non, non) pour les beaux yeux de la gente masculine dans sa vaste diversité (gente masculine qui, à la douce époque de mon adolescence portait alors des bombers et des doc martens, avait quelques fois des boutons sur la figure et sentait bon le teen spirit, RIP Kurt...).

Et quelques années d'errances amoureuses, de papillons dans le ventre, de larmes, de "plus jamais ça" plus tard, une rencontre.

Et l'évidence que c'est lui ! Le nouvel homme de ma vie, celui qui donne envie d'enfin baisser sa garde, de partager ses envies et ses craintes, ses projets de vie et de famille, ses rires et ses doutes, quitte à passer par la case "on s'engueule" des fois (parce que c'est aussi ça la vie...) pour mieux se retrouver...

Si aujourd'hui, je dois à nouveau le partager, c'est parce qu'il est devenu le plus fort des papas, qui avait les yeux mouillés à la première écoute des battements du cœur d'une crevette de 15 mm, qui a supporté tous mes maux de grossesse sans broncher, qui a accueilli notre puce avec émotion et évidence alors que j'étais encore au bloc, qui a géré tous les premiers habillages/changements de couche/bains à la mater, qui garde les pieds sur terre quand je panique, qui s'émeut de chaque progrès de sa fille, qui joue des berceuses à la guitare, qui fait d'innombrables efforts pour gérer la logistique bébé d'une main de maître (et quand on connaît le côté poisson rouge du bonhomme, on salue l'exploit) et qui s'émerveille toujours d'avoir "fait" une si jolie princesse.

Demain c'est sa fête, et c'est PetitChou qui le gâtera, mais aujourd'hui je voulais lui témoigner mon amour et le remercier de m'avoir faite maman.

PS: Je souhaite aussi une très belle fête à mon Papa, qui m'a bercée dans ses bras ou au gré des flots de l'Atlantique, qui m'a élevée au grain au son des vieux rockers cultes, qui a suivi/supporté/encouragé toutes nos lubies musicales (hein petite sœur) et qui est aujourd'hui le PapyRock complètement gaga qu'on connaît.